Sala Fernando Pessoa

PARA ACARICIAR O CAOS POR ENTRE AS PERNAS

2011-12-14T10:43:00.000-08:00

"Swallowed", de Maebh Costello

à beira do que se fala das águas,

meditando infernos,

ela colore, de vento, o nada,

como a criança que sublinha

uma linha, a fim de dar infinito

ao instante, ela assovia a sombra

de um corpo agasalhado pela voz da chuva,

e quando os anjos se reúnem em sua coxa,

ela chora por tanta doçura, e grita

essa calma que tanto dói

quando se é só no claro,

ela circula-se no espelho

pensando que ela é

uma ponte para coisas sem destino,

sorri, fora

desfeita para o nada,

para se despir no tempo, ou mesmo fora dele,

para acariciar o caos por entre as pernas

dos peixes

dos homens

de Deus,

para sombrear de luz o silêncio

de um dedo que se aponta,

ela, que tanto dói, que tanto ri,

ela que nem sequer chegou

e me fala sobre uma galáxia numa botija

à venda num de meus sonhos,

e pergunta se eu a lhe dou,

e assim me comove,

isto é, move-me com o seu mover-se,

planta chuva no quintal de meus olhos,

demonstrando finalmente que as retas

são curvas em evolução,

assim como, obviamente, a vida

é a mais bela e imperfeita metáfora de uma esfera.

Do livro Rio Revoando (USP/Com-Arte, 2007)

"o paraíso e este mundo se equivalem" — de Emil Cioran

2011-12-08T12:54:00.000-08:00

“O paraíso não era um lugar suportável, caso contrário, o primeiro homem teria se adaptado a ele; este mundo, tampouco, é suportável, uma vez que, nele, ou se chora o paraíso perdido ou se vive com a certeza (ainda que ilusória) de um paraíso porvir. O que fazer? Onde ir? Não faça nada, não vá a nenhum lugar, o paraíso e este mundo se equivalem”.

Emil Cioran

SOUVENIR BIOGRÁFICO

2011-12-03T14:48:00.000-08:00

beber os vidros azuis dessa mulher que dedilha o meu nome e me canta e me conta e me veste os rios de catedrais e monturos e soletra meus pássaros morridos, o sol à beira dessa mulher, e essa mulher inocula o dentro das pedras nessas cartas inscritas em meus ossos, e eu vivo e eu morro sua ausência, e ela estará daqui a pouco aqui, nesta cadeira de frente para a minha, e nós beberemos e falaremos da cárie das nuvens e de galáxias por debaixo das unhas e da chuva que não veio e do sol que se foi e do amor que não existe nunca às vezes e da morte que existe sempre

O GRANDE CADÁVER

2011-11-30T08:09:00.000-08:00

Que a vida seja entre estrelas desditas pela língua

queimando a noite interna do meu corpo.

Corpo —

partitura de imagens rasgadas, pergunto.

Pergunto-me para não me compreender,

e não me compreendo para impedir que

Deus, O Grande Cadáver, torture-me até

obter informações precisas da coisa-eu

até que a coisa-eu chova-se no chão

e se dissolva em casulo abismo
de uma palavra

entredentes:

eu,

sabendo que a loucura é o inicial final escopo

dessa coisa que humanizamos

simplesmente assim a chamando,

eu,

só,
agônico, cosmogônico

eu, por entre mim,

com passagem apenas

para as coisas que atravessam-me,

a angústia,

esse átomo branco, sangrando

igual a se eu contemplasse o universo

em expansão do lado de fora dele

e não pudesse contar a ninguém.

( Wesley Peres )

CASA ENTRE VÉRTEBRAS — Fragmento n°30

2011-11-28T11:18:00.000-08:00

(30.)
A construção do nome que nomeia o intervalo, a suspensão da familiaridade com todos os elementos que respiro, é nessa asfixia que há alguma liberdade possível, quase nenhuma. É nessa asfixia que sou um tanto quanto humano sem me envergonhar disso. Foi nessa asfixia que, pela primeira vez, de fato dormi com direito a sonhar, sonhar mesmo, não o sonho construtivo que enseja concretude, mas o sonho, o umbigo implausível, o instante de um exílio sem a menor esperança, ou, para ser mais exato, o sonho sem o menor desejo de estar de volta. Nomear, às vezes, é construir o próprio exílio.

LA PETIT MORT

2011-11-26T12:15:00.000-08:00

A pequena morte mora em cada movimento silencioso de cada órgão, e as sinapses enredam as distrações para que o homem não saiba disso. Máquina, uma boa metáfora para o corpo, um consolo — algo como acreditar que o sol-posto tem qualquer coisa a ver com a vida. Oxigênio e analogias, tudo o que se precisa para manter de pé a simulação necessária entreposta entre os olhos e o sol ensurdecedor da pequena morte silenciosa. O pensamento mais racional, sua concatenação mais rigorosa é farpa macia diante do calmo abismo de materializar a morte entrededos. Ter entrededos o corpo inerte de alguém inscrito no vento ósseo da memória, a isso chamo tomar consciência, não sináptica, mas consciência carnal, nodular, óssea.

A pequena morte, sal para que o corpo contamine de vísceras o mais abstrato dos deuses.

E OUTROS FANTASMAS-VEGETAIS

2011-09-26T11:45:00.000-07:00

Teus continentes tão alheios,

tuas coisas tão desertas,

teus desertos tão constelados

de continentes empratilheirados

na página 8 dos meus ossos,

e repetidos no caos calmo

das minhas cordilheiras caindo

caindo e caindo em tuas colheres,

onde um avesso de pássaros

risca a gramatura da pele,

escavando o lugar onde possamos pousar

o cadáver de Deus e outros fantasmas-vegetais

Tuas palavras se entreolham,

como pequenos deuses

despenteando sóis,

enquanto brinco de os teus cabelos

me olharem, enquanto tuas coxas falam

línguas e astrolábios contorcidos que,

semelhante ao trabalho das nuvens,

alheiam-se do passo do pássaro

e do inferno aparentemente

neutro: a morte a trabalhar,

lentamente, os escuros

de todo e qualquer organismo,

feito grãos de água e de voz,

e ouço-lhe o entreascoxas

e o som desbussolado e abissal

de seu aparelho fêmea

compondo uma noite em pedra sabão

para piano e uma ária opaca e avessa

que agora transcrevo em papel-vegetal,

papel sólido qual a coluna do Deus morto,

sobre o qual apóio os braços — e as mãos

então livres para a extração do último verso que

ainda não será escrito.

OS SONS ASSUSTADORES QUE OS PÁSSAROS CONSTRÓEM

2011-01-24T04:49:00.000-08:00

Qualquer constelação que lhe ocorre num lapso, lembra-lhe as modulações do corpo, as pequenas rangeduras, nem escutadas, que inscrevem, na memória gelada do mundo, a mortificação tão viva dessa mulher, para quem olho, sabendo-a bela e jovem e que mesmo uma bela jovem é velha o suficiente para morrer. Ela olha para o mundo e sabe bem que só da coisa inerte a morte se ausenta, então, ela sorri e agradece a alguma divindade ausente (pleonasmo), o fato de a decomposição onipresente ser o mecanismo principal de todo e qualquer palimpsesto orgânico. Hoje pela manhã, quando ela me ligou, conversamos sobre futebol e origamis e obviedades do sr. Assange, sobre o vinho que não tomamos ontem e os olhos inexistentes do monstro do lago Ness e sobre os sons assustadores que os pássaros constróem cotidianamente no espaço entre a minha casa e a dela, o que, naturalmente, nos levou ao assunto “decomposição de todas as coisas vivas”. A ela, é bom que saibam, nunca lhe ocorre Deus, o que lhe diz respeito são as artérias das pedras, as rugas dos lagartos, a torção do tornozelo de Maria Sharapova (mulherzinha antipática, ela diz) e alguma chuva leve na tarde de Amsterdã ou de Araxá. Seus lapsos, nos quais lhe ocorrem constelações de todas as estirpes, sempre produzem, em mim, articulações sintáticas e sinápticas que desabam, líquidas, sobre o meu corpo, produzindo uma espécie de chuva que dissolve, parcial e momentaneamente, este nódulo duro — ser a coisa-homem.

Morrerão todas as coisas, até mesmo os cabelos

2011-01-13T05:24:00.000-08:00

Morrerão todas as coisas, até mesmo os cabelos, e o azul sonoro desta maçã que ela morde. Penso num movimento de desencavar, e ao fundo, ao fundo de tudo, as falanges de Deus, e que nem Deus é ou foi. Tenho uma vida para manejar, e um sol que não me deixa em paz, e as carnes, a minha e as das mulheres. E a carne dos sons e das palavras. O som desta rua onde moro me ocupa o pensamento tanto quanto o desabamento de uma estrela sobre si mesma, esta rua é tão enfadonha quanto os grandes acontecimentos cósmicos.

Entre dedos e sílabas

2011-01-06T12:26:00.000-08:00

Entre dedos e sílabas, você sibila
por meio de não dizer nada e olhar
para dentro de um seu meu vazio,
você sibila qualquer coisa cega,
qualquer coisa morte,
morte mínima que seja.

Passos no espaço, seus, escrevem, a
grafia carnal de que o corpo é feito e
desfeito. Seus passos a sexuar o
espaço, numa sintaxe nem de
pássaro nem de peixe,
sereia sibila qualquer coisa morte,
morte mínima que seja.

Demônia suave, saliva pelos olhos
uma sintaxe sereia, sibila por entre as
pernas qualquer coisa cega, qualquer
coisa polvo que me enguia e me
engole, decompondo o que sou
suavemente, como uma explosão ou
um tipo mais sutil de morte,
morte mínima que seja.

Esboço de ou para alguma coisa 2

2011-01-04T11:37:00.000-08:00

Queira chamar esta taça de vinho de presença de Deus ou de o-nada, beba-a assim mesmo, acenda depois um cigarro ou um pássaro, caminhe por uma rua vazia ou pela constelação de letras que compõem o limiar de para-onde a mulher, na mesa ao lado, olha. Mais do que isso, se puder, deixe de lado essas coisas de Deus ou de o-nada, deixe que as palavras pensem, deixe-as em sua liberdade e seu aprisionamento que as unem e as abismam, as palavras. Fazendo isso, é possível que desista dessa história de salvação e, então, poderá beber esta taça de vinho, livrando o vinho (e a taça) de sua necrose-simbolismo-cristão, bebendo esse líquido de igual cor que os mares de Homero, sabendo, assim, que apenas ele lhe dará o gradativo sono, que imita a gradativa morte que experimentamos diariamente sem nos darmos conta disso.

2010-12-31T08:00:00.000-08:00

Quero mudar o lugar das nuvens e dos relógios, angariar fundos para comprar uma máquina tão grande quanto teus olhos. E te darei de presente o lugar vago das nuvens e dos relógios, e também a máquina tão grande quanto os teus olhos. Goiânia é uma cidade e lá me lembrei de você, saindo da loja Soares Silva de materiais hidráulicos, porque hidra lembra-me a mulher de água daquele poema de João Cabral. Na madeira do meu corpo, dentro da madeira do meu corpo, há uma água desidratada, bela quanto os teus dedos embrulhado de cabelos lisos. E a lisura costuma ser o disfarce das frestas, assim como é em sua pele que vislumbro alguma coisa, que não é em-si, nem tampouco é para os meus olhos.